Que el corazón no se pase de moda…

Ha sido San Valentín, santo repudiado, deshuciado del calendario como españolito de su piso en 1969, que a la Iglesia le dio por limpiar el santoral de santos legendarios… No sé hasta qué punto distinguirán esto es leyenda y esto no, habiendo milagros de por medio… pero bueno. En su lugar el 14 de febrero ahora es (entre otros menos populares) de San Cirilo y San Metodio, hermanos y patronos de Europa. No me caen mal… San Valentín casaba soldados pese a las órdenes del Cesar, cosa bonita y romántica donde las haya… pero San Cirilo y San Metodio son santos ilustrados, cultos, con carrera, muy eruditos ellos. Crecidos entre libros en la gran biblioteca familiar. Catedráticos y todo. Y para que mejor me caigan, inventaron el alfabeto cirílico (o un precursor, mezcla del griego y las lenguas eslavas, llamado glagolítico) para traducir la liturgia del latín y hacerla accesible a los pueblos que evangelizaban. ¡Eran colegas de la traducción y la interpretación! Ahí queda eso.

Así visto, no está mal celebrar el 14 de febrero… Pero nada de San Corte Inglés y esos tópicos, si no como un día de las lenguas.

Frikada con deformación profesional a parte, ¡Viva San Valentín!. Sin flores, sin Corte Inglés,… un poquito como excusa para celebrar el amor. El amor romántico de pareja o lo que caiga, el caso es celebrar. ¡Que el corazón no se pase de moda!

Total… que me dio por las rancheras y llevo todo el día oyendo mariachadas (mi padre cantaba muchas). Hasta que volví a mis tiempos usando esta canción como tránsito entre dos estilos: Vargas con Sabina. Y es una buena canción para cualquier día, incluido el de los enamorados o cuatro días después. Pinchar aquí para escucharla.

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Que el maquillaje no apague tu risa,
que el equipaje no lastre tus alas,
que el calendario no venga con prisas,
que el diccionario detenga las balas,
Que las persianas corrijan la aurora,
que gane el quiero la guerra del puedo,
que los que esperan no cuenten las horas,
que los que matan se mueran de miedo.
Que el fin del mundo te pille bailando,
que el escenario me tiña las canas,
que nunca sepas ni cómo, ni cuándo,
ni ciento volando, ni ayer ni mañana
Que el corazón no se pase de moda,
que los otoños te doren la piel,
que cada noche sea noche de bodas,
que no se ponga la luna de miel.
Que todas las noches sean noches de boda,
que todas las lunas sean lunas de miel.
Que las verdades no tengan complejos,
que las mentiras parezcan mentira,
que no te den la razón los espejos,
que te aproveche mirar lo que miras.
Que no se ocupe de tí el desamparo,
que cada cena sea tu última cena,
que ser valiente no salga tan caro,
que ser cobarde no valga la pena.
Que no te compren por menos de nada,
que no te vendan amor sin espinas,
que no te duerman con cuentos de hadas,
que no te cierren el bar de la esquina.
Que el corazón no se pase de moda,
que los otoños te doren la piel,
que cada noche sea noche de bodas,
que no se ponga la luna de miel.
Que todas las noches sean noches de boda,
que todas las lunas sean lunas de miel.

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Ah, que no se me olvide. Además, el 14 de febrero es el Dia Europeo de la Salud Sexual. Así que ya sabéis… 

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Café con Sabina y más de cien chispazos de vida

Vale, iba a ponerla en facebook y ya está… un chute de energía para empezar el último día de la semana, que me levanté un poquito baja. Y he visto que hasta el corsario está entre nieblas… Igual es cosa del clima. Y se me quedaba pequeño el facebook para tanta canción. No es la primera vez que la traigo por aquí, pero sí es la primera vez que copio la letra. Como entrada del blog tal vez queda un poco ausente de contenido… pero si una no puede poner en su blog lo que el corazón le mande, ¿para qué tener un blog?

Hoy no leo noticias. Ni veo telediarios, ni consulto la prensa, ni abro ninguno de los trescientos links que pone Juana que huelan a «situación socioeconómica actual». Hoy, Sabina, y otras guitarras que me lancen energía a chorros y me levanten. Como un campo electromagnético hiperestirado que al volver a su forma original arrastra partículas del viento solar que estimulan las partículas de gases de la atmósfera y las hacen brillar de mil colores en el cielo nocturno… (anoche vimos un documental de la dos sobre el sol y las auroras boreales, ¿se nota?). A ver si las notas también a mi me rebotan en esta atmósfera enrarecida haciendo brillar de mil colores mis melancolías.

¡ROCK! Busca tu estrofa, la que más te haga vibrar, y aferrate a ella con fuerza. Yo empiezo marcando alguna idea… pero sólo empiezo, cada cual que siga.

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MAS DE CIEN MENTIRAS

Tenemos memoria, tenemos amigos,
tenemos los trenes, la risa, los bares,
tenemos la duda y la fe, sumo y sigo,
tenemos moteles, garitos, alteres.

Tenemos urgencias, amores que matan,
tenemos silencio, tabaco, razones,
tenemos Venecia, tenemos Manhattan,
tenemos cenizas de revoluciones.

Tenemos zapatos, orgullo, presente,
tenemos costumbres, pudores, jadeos,
tenemos la boca, la lengua, los dientes,
saliva, cinismo, locura, deseo.

Tenemos el sexo y el rock y la droga,
los pies en el barrio, y el grito en el cielo,
tenemos Quintero, Lenin y Quiroga,
y un bisnes pendiente con Pedro Botero. 

Mas de cien palabras, mas de cien motivos
para no cortarse de un tajo las venas,
mas de cien pupilas donde vernos vivos,
mas de cien mentiras que valen la pena.

Tenemos un as escondido en la manga,
tenemos nostalgia, piedad, insolencia,
monjas de Fellini, curas de Berlanga,
veneno, resaca, perfume, violencia.

Tenemos un techo con libros y besos,
tenemos el morbo, los celos, la sangre,
tenemos la niebla metida en los huesos,
tenemos el lujo de no tener hambre.

Tenemos talones de Aquiles sin fondos,
ropa de domingo, ninguna bandera,
nubes de verano, guerras de Macondo,
setas en noviembre, fiebre de primavera.

Glorietas, revistas, zaguanes, pistolas,
que importa, lo siento, hasta siempre, te quiero,
hinchas del atletic, gangsters de Coppola,
Veronica y cuarto de Curro Romero.

Mas de cien palabras, mas de cien motivos
para no cortarse de un tajo las venas,
mas de cien pupilas donde vernos vivos,
mas de cien mentiras que valen la pena.

Tenemos el mal de la melancolia,
la sed y la rabia, el ruido y las nueces,
tenemos el agua y, dos veces al dia,
el santo milagro del pan y los peces.

Tenemos lolitas, tenemos donjuanes;
Lennon y McCartney, Gardel y LePera;
tenemos horoscopos, Biblias, Coranes,
ramblas en la luna, virgenes de cera.

Tenemos naufragios soñados en playas
de islotes sin nombre, ni ley, ni rutina,
tenemos heridas, tenemos medallas,
laureles de gloria, coronas de espinas.

Mas de cien palabras, mas de cien motivos
para no cortarse de un tajo las venas,
mas de cien pupilas donde vernos vivos,
mas de cien mentiras que valen la pena.

Tenemos caprichos, muñecas hinchables,
Angeles caidos, barquitos de vela,
pobre exquisitos, ricos miserables,
ratoncitos Perez, dolores de muelas.

Tenemos proyectos que se marchitaron,
crimenes perfectos que no cometimos,
retratos de novias que nos olvidaron,
y un alma en oferta que nunca vendimos.

Tenemos poetas, colgados, canallas,
Quijotes y Sanchos, Babel y Sodoma,
abuelos que siempre ganaban batallas,
caminos que nunca llevaban a Roma.

Mas de cien palabras, mas de cien motivos
para no cortarse de un tajo las venas,
mas de cien pupilas donde vernos vivos,
mas de cien mentiras que valen la pena

Sabina&Serrat – Dos Pájaros de Cuenta

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En este mayo en que ni rimas creo…

«… Puerta del Sol, primavera,
respirar es combatir,
dar la cara bendecir
un porvenir sin banderas
ni chorizos sin fronteras.
Levantarse es descubrir
la locura de vivir
contra los cuerdos de atar:
si no nos dejáis soñar
no os dejaremos dormir …»

Sabina

Y ahora, ya sin la premura de tener que dedicarme a estudiar valenciano para cumplir en la fecha del examen, ni la necesidad de ver signar para desoxidar la vista y las manos… Ahora ya, sin objetivos inmediatos que entretengan mis horas vacías, que no sé bien si más que objetivos no fueron excusas: ¿qué hago? Ya, buscar trabajo. Pero ese objetivo me resulta cada vez menos apetente, tan abstracto él, tan estéril… Cada vez tengo más ganas de dormir (metafóricamente, que no me cuesta saltar de la cama cada mañana. Me cuesta despertarme a la realidad).

Quizás por eso me entusiasma el 15M. Tal vez porque envidio la energia que le falta a mi anquilosamiento y quisiera yo también reventar esta atonía con una marea de movimiento. Hacia donde sea, hacia alguna parte. Romper la inercia de este deslizar en caída, de este dejar fluir el tiempo…

Siempre he sido más piedra que viento.

Así que me muevo sin moverme, aquí enterrada en mi misma, tendiendo los ojos más allá de mis paredes a través de la ventana abierta de una red inabarcable de datos. Hoy es viernes, el lunes ya veremos.

Hoy aquí me quedo, tanteando los versos de este coraje de las calles. Por no hablar del 36% de subida de sueldo de los banqueros, o de la posibilidad de que en este país democrático haya policías infiltrados entre los manifestantes con la misión dar inicio de la violencia. De que el PSOE y compinches rechacen grabar las grandes fortunas y hacer públicos los nombres de nuestros millonarios desfalcadores, y rechacen la dación en pago mientras las familias acaban en la calle (y digo yo: ¿no había que proteger a la familia? ¿o es que protegerla sólo consiste en evitar los matrimonios gays?). Por no hablar de los recortes aceptados en democráticas votaciones de los parlamentarios, parlamentarios que no ofrecían esos recortes en sus programas a la hora de ser elegidos y no hablar de tantos temas de los que ya hablan otros (no dejéis de escuchar este audio del programa “Asuntos Propios”, no tiene desperdicio).

En fin… por no hablar de tantas cosas, me quedo con los versos, que hablan de lo mismo pero en otra lengua. Iba a decir en otra lengua más amable… pero siendo versos uno no puede fiarse, a veces las rimas las carga el diablo. Por algo toda guerra ha tenido sus poetas, y  es que, como dice Celaya, “la poesia es un arma cargada de futuro”

«… Tal es mi poesía: poesía-herramienta
a la vez que latido de lo unánime y ciego.
Tal es, arma cargada de futuro expansivo
con que te apunto al pecho….»

Un poema nada nuevo, como el de «España en marcha», ambos rescatados en las acampadas. Así vuelve a la calle la voz de uno de los testigos de nuestra historia, que no nos sobran poetas centenarios. ¡Me encanta! (me encanta que el 15M retome y reinvindique a nuestros poetas)

«… ¡A la calle!, que ya es hora
de pasearnos a cuerpo
y mostrar que, pues vivimos, anunciamos algo nuevo.»

Pero además de reciclar los versos viejos y reutilizarlos para nuevas ansias, muy primas hermanas de las que les dieron origen, para esta guerra sin balas (y esperemos que sin hostias, salvo las de la misa para quien quiera comulgar), ya han versado unos cuantos autores estrofas nuevas, de primera mano.

Como ejemplo abrí la entrada con un fragmento de Sabina, que aunque indignó a los indignados ofreciéndose a llevarles cerveza fría, como si de botellón se tratase (pobre, seguro que no lo decía con esa intención), ya ha cantado al movimiento en un par de esas columnas que escribe para Público en su sección “El Grito en el Suelo”.

Pero hay más, la mayoría anónimos. No sé si la cosa al final tendrá poetas oficiales, si acabará aprendiéndose de memoria algún día “la generación del 15M” como los pre-logse aprendíamos la del 98 o la del 27. Lo dudo. Pero ahí van algunas pinceladas:

En la web Poetas del 15 de Mayo podéis leer poemas enviados por mucha gente, ordenados por orden alfabético. Hay para todos los gustos y estilos. Como son muchos, yo estuve leyendo los que tienen firma femenina. Ea. Lo mejor de todo es que muchos incluyen la dirección de un blog donde, si os gustó lo que leisteis, podéis seguir al autor.

Y por escoger alguno de la lista, cierro con este, de Verónica Aranda, a quien no conozco de nada aunque haya publicado varios libros. Si apenas conozco a Celaya, que lleva 100 años en estas lides… como para conocer la carne fresca del mercado.

SONETO 15 M

Casi cinco millones de parados,
ingenieros buscando en la basura,
mileuristas huyendo de la usura,
hambre, tedio, hipotecas, embargados.

Un tropel de mendigos ilustrados,
becarios con cuarenta, la futura
incertidumbre, emigración, locura:
sin pensión, sin vivienda y explotados.

En la puerta del Sol el pueblo acampa,
cuando la indignación hace la fuerza
y gobierna el corrupto y el banquero.

Por una democracia real, sin trampa,
por que los ideales no se tuerzan
y cese la injusticia, el aguacero.

Cambiando de tema… (o no)

 

Me gusta Sabina.

Cuando oigo que “el yoyas” es un “poeta urbano” pienso en Sabina y suspiro, porque otra cosa no se puede hacer cuando estos engendros esperpéticos, frutos de los programas de la chavacanería y la víscera, se apropian de títulos por el morro. Ni el yoyas es poeta, ni algunas otras creaciones mediáticas son periodistas, se lo pinten como se lo pinten. Pero Sabina…

Había yo pensado traer al blog una colección de textos viejos, una especie de cartas que relatan pinceladas de la historia de una pérdida (no reales, no del todo ficción, como casi todo). Me gustan… pero son tristes, con su punto de rabia a veces, con algo de derrota y melancolía. Otra vez, como casi todo. Y es que no hay color, es mucho más fácil escribir de penas y pasiones trágicas (y ajenas) que del día a día y las mil pequeñas derrotas cotidianas. Digo derrotas… porque ultimamente es lo que hay, o lo que más vemos, un poco cegados de pesimismo. Siento a veces que tengo los brazos enredados en una gasa de dificultades, como un barro espeso que me traba. Y a lo mejor la orilla está ahí mismo, pero no llego; a lo mejor tengo mil pequeñas gotas brillantes de cosas felices… pero estoy demasiado ocupada con tanto llover preocupaciones para verlas. Y veo a mi alrededor que no soy yo sola, que somos muchos los que peleamos con las ganas de disfrutar la vida y ser felices, un poco demasiado hartos de todo. Es difícil a veces echar mano de las bromas, tirar de buen humor y positivismo, sacar a flote la risa y la capacidad de disfrutar. Cuanto más falta hace, parece que más difícil es. Este párrafo debería leerse escuchando “ A pleno pulmón”, de Miguel Ríos.

Que difícil se me hace,
mantenerme en este viaje
sin saber a donde voy en realidad.
Si es de ida o de vuelta,
si el furgón es la primera,
si volver es una forma de llegar.

Que difícil se me hace,
cargar todo este equipaje,
se hace dura una subida al caminar.
Esta realidad tirana
que se ríe a carcajadas,
porque espera que me canse
de buscar.

Cada gota, cada idea,
cada paso en mi carrera
y la estrofa de mi última canción.
Cada fecha postergada,
la salida y la llegada,
y el oxígeno de mi respiración,
y todo a pulmón, todo a pulmón.

 

Y por eso, porque últimamente parece que sobran desánimos y que todo lo bueno cuesta un esfuerzo doble, no quise subir hoy textos tristes (bueno… hasta ahora tampoco me salió esta entrada muy animada, a ver si lo arreglamos). En vez de eso, quise traer al blog algo de distracción que nos entretenga en otras cosas. Y como Sabina dice que tenemos “más de mil palabras más de mil motivos”, me lancé por él. Que esa canción, si la lees igual no –este hombre siempre acaba metiendo cosas no tan buenas en sus letras, pegaditas las sombras a sus versos más luminosos, es parte de su gracia-, pero si la oyes sin prestarla mucha atención resulta (al menos para mi) un disparo de energia. Podríamos poner la de “siempre hay un motivo en frente en forma de sonrisa en forma de canción…”, pero me llega mucho más Sabina que Juan Pardo, dónde va a parar. Y esta versión con Serrat me gusta especialmente.

 

Y para entretenernos, he descubierto esta web dedicada a Sabina.

http://www.joaquinsabina.net/

Creo que eso de que es un referente para millones de personas es un tanto exagerado, pero tiene una sección de perlas y otra de frases que, a quienes como yo disfrutéis de sus sentencias con aroma a whisky, os puede traer buenos ratos de entretenimiento, buceando por sus metáforas, anáforas, greguerias o ralladuras con semi rima; sean lo que sean, geniales.

También podemos leer sus versos sobre la actualidad, que se publican en la sección “El grito en el suelo” del periódico “Público”. Esta semana dedicado a Gallianos y Vasiles, en otras ocasiones a las rebeliones en oriente y a otros temas de moda. Otra forma de leer el dia a dia (aunque me molan más otros trabajos suyos).

Y con esto y un bizcocho… para hoy ya tenemos otro rincón en el que bucear para cambiar de tema (o no).

 

 

Adios, Mister Berlanga

Murió Berlanga hace unos días, según he leído por ahí, tranquilo tras comerse una tortilla de patata (buen dato, seguro que se fue feliz). Ultimamente ya he dicho varias veces que se amontonan las bajas, nos van dejando los grandes a los que nos acostumbramos en la literatura, el cine, la vida política… En fin, ley de vida.

Me caía bien Berlanga, más allá de gustarme -que me gustaban- sus películas. Me gustaba su anarquía pacífica, la forma amable de hablar de sus vicios y los de los otros, de sus actores, del cine, de la vida… Estos días, con tanto documental y homenaje, he ido aprendiendo a poner nombre a lo que sus obras me transmitían: ese caos abigarrado, el amontonamiento de gentes en espacios pequeños y secuencias largas (que resultó llamarse coralidad), esas manías y fetichismos suyos que a mi simplemente me hacían ver los personajes humanos, con las tonterías, morbos, aficciones y momentos escatológicos que todo el mundo tiene por el siemple hecho de ser eso, seres humanos…

Ayer vimos -ooootra vez- La Vaquilla. Qué gran peli. Seguro que una guerra civil siempre está llena de personajes y circurstancias como las de La Vaquilla. Qué caray, si te toca en un bando o en otro por chiripa… teniendo yo tabaco y tú papel… ¿vamos a dejar de fumar por ser enemigos? Un español, no. Un español intercambia papelillas y tabaco con el enemigo en marcial confraternización, y luego cada cual a su trinchera. A lo Gila.

Lo que es la vida mi teniente. Aquí en pelotas… y ni enemigos ni ná. Y, además, nos invitan a desayunar
(Brigada Castro – Alfredo Landa).

Y en su recuerdo, unos versos del Sabina poeta. ¿Qué mejor? Me encanta Sabina:

Del imperio austro-húngaro, estreñido,
por falta de sonrisas verticales,
a Tombuctú, provincia del olvido,
partió don Luis, en bici de pedales.

Pero, si el arcabuz de cierta estrella
cegó a Pablo camino de Damasco,
al olor de charanga con paella
no hay Berlanga que no tome del frasco.

Y acampó en Calabuch, dos o tres meses,
entre cristianos, moros de paisano
y falleras que fallan con franceses,

y, en plena mascletá, rezando un credo,
ante el altar de un culo valenciano,
se le escapó del alma: tengo miedo.
 

Berlanga, ¡siempre grande!

 

Una letra para un himno

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Pues no sé, a mi no me disgustó demasiado la imagen de los atletas españoles «cantando» el himno patrio a lo «lalalá». Aunque siendo sinceros, la mayoría del pueblo llano lo hacemos a lo «chumpachumpapachunpachunpachún…», que suena más marcial. Y al fin y al cabo, lo vergonzoso no es que nosotros no tengamos letra para el himno, si no que en un evento internacional les fallara hasta tal punto la previsión de marchas nacionales.

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A mi esa letra de los verdes valles hasta el inmenso mar, y sobre todo eso de cantar todos juntos con distinta voz y un mismo corazón… no sé, me suena a emotimelody navideño tipo triunfito. Aunqque supongo que cualquier letra de cualquier himno será ñoña, o será militarista, o será… pues eso, un himno, y salvo que se lleve arraigado en la sangre generación tras generación no creo que nadie lo sienta muy propio, no así de repente y por convocatoria popular. Igual dentro de unos años, generación tras generación…

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Pero vamos, que si hay que elegir letra, reconozco que las de Sabina me gustan más que la propuesta del comité olímpico, aunque al saber que él había escrito un par de borradores para el himno de España pensé que serían algo más… más (es subrealista imaginar a Sabina en estos fregados, no me pega nada):

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Borrador 1

Ciudadanos, / en guerra por la paz / y la diosa razón / mano en el corazón. /
Ciudadanos, / ni súbditos ni amos / ni resignación / ni carne de cañón. /
Pan amasado / con fe y dignidad / no hay nada más sagrado / que la libertad.

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Borrador 2

Ciudadanos, / ni héroes ni villanos, / hijos del ayer, / hay tanto por hacer. /
Ciudadanos, / tan fieramente humanos, / tan paisanos del / hermano de Babel. /
Alta montaña / con puerto de mar / clave de sol España / atrévete a soñar

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Pero yo me quedo, definitivamente, con el de Goma Espuma. Este si que nos identifica a todos los nacidos en la piel de toro.

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Viva España!
Y todos los productos del suelo español
que nos hacen gozar
pan con aceite, morcilla y jamón
viva la dieta del mediterráneo
gazpacho, lentejas
buen vino de la tierra
atún y boquerón
marisco y chuletón
dulces de almendra y miel, fruta fresca
brandy, orujo cava y siesta en el colchón
dulces de almendra y miel, fruta fresca
brandy, orujo cava y siesta en el colchón

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El de Leonardo Maltés ni lo pongo, que pa tonterías ya escribo yo bastante. Y la propuesta del foro de ermua parece ser que no llegó a cuajar, o no se ha publicado aún, porque no la he encontrado en internet, y si San Google no lo conoce es que no existe.

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En todo caso, que conste que nuestro aletrado himno no ha estado tan desnudo a lo largo de su historia.

Será por letras…. Demos un repasito por la historia, por curiosidad. (Algunas estrofas son para tocar madera al son de «yuyu-yuyu», dan repeluses)

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Versión de Eduardo Marquina, de los tiempos de Alfonso XIIIGloria, gloria, corona de la Patria,/ soberana luz / que es oro en tu Pendón.

Vida, vida, futuro de la Patria,/ que en tus ojos es /abierto corazón.

Púrpura y oro: bandera inmortal; /en tus colores, juntas, carne y alma están.

Púrpura y oro: querer y lograr; / Tú eres, bandera, el signo del humano afán.

Gloria, gloria, corona de la Patria,/ soberana luz /que es oro en tu Pendón.

Púrpura y oro: bandera inmortal; /en tus colores, juntas, carne y alma están.

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Versión carlista 

Viva España, / gloria de tradiciones,/ con la sola ley
que puede prosperar.
Viva España, / que es madre de Naciones, /con Dios, Patria, Rey
con que supo imperar.

Guerra al perjuro / traidor y masón,/ que con su aliento impuro
hunde la nación.

Es su bandera/ la historia de su gloria; /por ella dará
su vida el español

Fe verdadera / que en rojo de amor /aprisiona briosa
un rayo de sol.

Versión con letra de José María Pemán  (Usada de forma generalizada tras la Guerra Civil, si bien nunca fue oficial):

Viva España, alzad los brazos / hijos del pueblo español,
que vuelve a resurgir.

Gloria a la Patria que supo seguir, / sobre el azul del mar, el caminar del sol.

¡Triunfa España! Los yunques y las ruedas / marchan al compás
del himno de la fe.

Juntos con ellos cantemos de pie / la vida nueva y fuerte de trabajo y paz.

Viva España, alzad los brazos / hijos del pueblo español,
que vuelve a resurgir.

Gloria a la Patria que supo seguir, / sobre el azul del mar, el caminar del sol.

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