Con las alas mojadas

Fantareales cuentosías

 

– ¡Se le han empapado las alas! ¡Se le han empapado las alas!

Todas las sombras se asomaron al borde del agujero para ver si era cierto, rebullendo y chisporroteando como siempre. Y lo que es extraño: ninguna perdió pie y se deslizó por la empinada ladera. De pronto, entre las siluetas de orejas puntiagudas, rechonchas, espigadas, con o sin cuernos, otra silueta sobresalió destacando contra la luz del cielo.

– ¡Oh, vamos! – dijo con aburrimiento – ¡Sal de ahí!

Desde el fondo del cráter, encogida y con las alas pegadas entre sí, arrugadas y chorreantes de agua salada, la voz levantó la vista con cansancio.

– No puedo, Peter. Ya no puedo volar.
"No puedo imaginarme nada que te pinte el cielo de aventuras. No puedo deshacerme de mi misma y alzar el vuelo contigo."

– ¿Y tus historias?

– A medias. Morirán a medias.

Peter Pan soltó una carcajada y se alzó unos palmos del suelo, con los brazos en jarras y Campanilla sobre el hombro.

 

– ¡Eso no puede ser! ¡Seca tus alas! ¡Vuela!

La voz se acurrucó en su agujero y éste se hizo un poco más profundo.

– Es que ya no quiero, Peter, ya me da igual.

Todas las sombras callaron y se apartaron temerosos del borde.

– Cobarde – murmuró Peter Pan alejándose, cada vez más alto, hasta que fue un puntito impreciso y desapareció.

Y todos se fueron entonces, y yo me quedé allí encogida y con la imaginación moribunda, mientras el hoyo se hacía más y más profundo.